O “2011 feminista” (ou obrigada, meninas por denunciar que o gênero é outra luta de classes)

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por Arelis Uribe, jornalista e escritora / Fotografias Alejandra Fuenzalida

Se eu tivesse que só dizer algo sobre essa primavera feminista, eu diria obrigada meninas.  Eu gostaria que elas soubessem o quanto eu as admiro, o quanto eu as amo, o quanto as apoio. Elas pensaram em esse algo que nenhum de nós pensou antes. Quando estudei Jornalismo na Usach, em 2006, assim como agora, a revolução tinha um lugar e era a sala de aula. Intuímos que os assuntos pessoais são político, mas com uma abordagem economicista. Da sala de aula, onde estão meus melhores amigos, meus professores favoritos, onde me apaixono e fico frustrado, onde aprendo e estou errado, meu destino social nasce. E vocês, estudantes do sexo feminino, disseram sim, é aí que o destino social nasce, mas a pobreza não é o único destino, a desigualdade econômica não é a única dor. Abra os olhos: o gênero é outra luta de classes.

Com essa mudança, elas fizeram do feminismo uma causa de todo o movimento estudantil.

Ser de partido de esquerda no meu tempo era apenas enfrentar o capital, rejeitar o mercado, sofrer pela injustiça econômica que gera a desigualdade política. Havia raiva traduzida em discurso político. A raiva contra o machismo não foi politizada. Era apenas a vida mesmo. Tinha muita coisa que não questionávamos. Nós não questionávamos que a maioria dos textos que líamos era de autores masculinos. Eu não questionei dessa vez que organizamos um concurso de contos eróticos e La Cuarta ligou, para nós aparecer numa nota no jornal, e o jornalista pediu para falar com meus colegas do sexo masculino. Também não questionei quando o fotógrafo foi para a universidade tirar a foto para a nota e ele pediu uma pose específica: os homens de pé com as mãos na nuca apontando para as mulheres agachadas na frente deles. Eu não questionei que quando recebemos contos e quando chegou o momento de lê-los, os homens não permitiram juízas avaliadoras.  Minha raiva nasceu por causa de sua capacidade infinita de monopolizar os cargos que tinham a ver com tomada de decisões.  Mas eu só fiquei nisso, na raiva.

No meu tempo, a anarquia era sinônima de revolução. Que bonito que anarquia seja escrita com tantas letras “A”. Soa como uma rebelião feminista. Mas a anarquia do meu tempo era machista. Dois anos atrás, um colega que era da Federación de Estudiantes Libertarios, FEL (em português, Federação de Estudantes Libertários) me escreveu para tomar um café e falar sobre um projeto audiovisual contra o assédio sexual nas ruas. Ele disse que eu poderia guiá-lo como membro do Observatorio contra el Acoso Callejero, OCAC (em português, Observatório contra o Assedio nas Ruas). Nós nos encontramos em um café. Trocamos algumas ideias e, pouco a pouco, ele começou a fazer uma confissão. Ele disse que estava envergonhado, arrependido, não sabia como chegara a isso. E eu, merda, o que esse cara fez? No fundo, ele me disse: preciso de você, mulher feminista, para ouvir este testemunho da minha masculinidade e me avaliar, me redimir e me perdoar em nome da justiça universal. Bom, eu falei, me diga. E ele pegou um caderninho com uma história. Ele disse que no segundo semestre de 2009 uma garota intercambista tinha chegado de La Serena. Eu me lembro dela perfeitamente, falei para ele. Ele gostava dela, ela era paqueradora, mas na hora de fazer face à situação, ela ia com outros meninos. Nesse jogo de “cabo-de-guerra”, meu colega nunca recebia o que queria e isso fazia seu sangue ferver. Uma noite eles estavam numa festa e ela foi ao banheiro e ele foi atrás dela. Empurrou-a contra uma parede, imobilizou-a, enfiou a língua na boca e disse: por que com eles sim e não comigo? Ela se levantou e cuspiu nele. Saiu correndo e chorando. Enquanto meu colega falava do acontecido, ele também chorou.

Naquele dia de confissão, meu aborrecimento permaneceu como uma anedota. Eu não pude aplicar o slogan elementar: assunto pessoal é político. Eu não vi que o acontecido com meu colega não é particular, afeita a mais pessoas, acontece com outros, acontece com outras. Quando falamos de violência (e, portanto, de política), é uma boa ideia generalizar. É muito provável que um marco se repita como um padrão, porque somos um fractal de toda a violência macroestrutural.

Não questionei que quando falarmos de pessoas, tudo o que aconteça, sempre estará com elas, ficará presente em sua prática jornalística, em suas decisões familiares, em seus sentimentos amorosos. É óbvio que estamos satisfeitos com as pessoas que nos rodeiam e as experiências que eles nos oferecem. Sua presença forma nossa identidade, como um líquido em seu recipiente. Esse minuto de violência entre os colegas da universidade é algo que os constitui, vive na memória e na possibilidade dessa força.

As estudantes desta geração foram mais capazes, mais lúcidas, mais ousadas e disseram: o que acontece entre os colegas não está certo. Acontece com mais de um, é um problema coletivo. (E, portanto, político). Eu me pergunto como terá sido aquele despertar. Terá sido como o assédio sexual na rua? Um velho aborrecimento que de repente é compartilhado com os outros até reconhecer que é enorme? Lembro-me de um homem adulto que tocou minhas calcinhas no ônibus e pessoas idosas que sussurravam no meu ouvido “Eu lhe enchia a boceta de muco” ou “chupa o meu pinto“. Por trás dessa frase ridícula repousa uma imposição: tenho que tolerar o desejo sexual de outro com quem nem sequer estabeleci um relacionamento. Eles eram completos estranhos que jogaram seu pênis na minha boca. É nojento e invasivo, especialmente invasivo. Por que você me força a sentir o que você sente? Para compartilhar um sentimento, deve haver confiança e consenso. Só então nasce o consentimento, que é a palavra que os estupradores não conhecem.

Consentimento é apenas outra maneira de chamar a igualdade. O que nos faz iguais é que sentimos o mesmo, que qualquer ser humano na terra sente as mesmas emoções. Todas as pessoas sabem o que é medo, o que é calor, o que é frio. Eu não preciso descrevê-lo para que você possa me entender. É isso que nos torna iguais, que, ao entendermos as mesmas coisas, podemos estabelecer um vínculo. Liberdade é a conexão voluntária com um sentimento compartilhado. É por isso que a liberdade e a igualdade são fundamentais no consentimento e discussão que os estudantes começaram hoje. O que ainda provoca tensão é uma fronteira que pode ser a protagonista da eterna discussão sobre o desejo: quando deixo de estar sujeito a me tornar um objeto. Idealmente, deveria ser uma decisão, não uma imposição. O grito feminista é a nossa reafirmação como sujeito do desejo: decido onde, como, quando e com quem transar. Não porque você, sendo autoritário, me deseje significa que eu tenho que satisfazê-lo. É uma questão de obediência e, portanto, de poder.

O consentimento não se aplica apenas na vontade de um encontro sexual, é a palavra ausente por trás de toda a violência. Todas as histórias de acadêmicos que humilham suas colegas mulheres, de estupradores ou agressores, de colegas que subestimam a dissidência sexual são atravessadas por uma imposição. O papel da subversão é aplicar a força de volta à violência recebida. É pegar a fronteira e movê-la. Isso quer dizer: a violência não começa lá, onde você diz, mas aqui, onde eu sinto.

Alguém disse que a criatividade é o que vem depois da crise. Estamos em crise porque estamos sofrendo de um conflito, a luta entre o feminismo e o patriarcado, a queda de braço que enfatiza a relação de poder baseada no gênero. E essa luta não é nova nem acaba aqui. Toda revolução tem um componente geracional. Esta é a mensagem das estudantes de hoje, o mapa que elas desenham e que elas herdarão para as pessoas mais novas que, por sua vez, também vai derrubar para construir novamente.

Eu participo das ocupações universitárias e das marchas de estudantes como testemunha. Eu não sou mais tão jovem, não estou na sala de aula. Mas ainda há diálogo. Eu acompanho as garotas no Instagram, reviso seus pedidos, leio as notícias relacionadas com elas, falo com a minha irmã que começou estudar Serviço Social este ano na UTEM. Graças a ela eu fiz parte da ocupação da faculdade. Eles também me convidaram para a faculdade Juan Gómez Millas. Aceitei imediatamente, que prazer em falar sobre o que nós sentimos, sobre nossas experiências, porque o feminismo não é uma invenção minha ou de você, é uma força interior de desobediência, de raiva, de frustração, de solidariedade, de afeto. Um impulso que esteve antes em Elena Caffarena, nas sufragettes ou na minha avó. Uma voz que nos impulsiona a criar com as mãos, a cabeça e o coração uma maneira de nos relacionarmos em que as pessoas não são predadoras de outras pessoas. É a luta pela igualdade e pela liberdade mais radical.

Enche-me de orgulho ver as mulheres encapuzadas com os seios no ar, numa versão poderosa e elegante do Haka Maori. Eu ficava feliz ao levar comida para a ocupação da Universidade Católica. Eu adorei ouvir de primeira fonte como outras mulheres encapuzadas ocuparam o ICEI do Chile e como a sala de José Carrasco Tapia agora é chamada de “La Pepa”. Adorei saber que as meninas ficam trancadas o dia todo conversando, dialogando, inventando formulários, fazendo petições, realizando ações. Que luxo poder pensar sobre uma sociedade diferente, não a partir do trabalho acadêmico exigido em cada disciplina, mas mobilizadas pelas mágoas cotidianas marcadas em seu corpo. É fazer política na prática: confrontar o poder, agitá-lo, colocando a vontade pessoal na ideia de igualdade.

É por isso que eu disse que esse é o “2011 feminista” e eu o apoio. É uma história em que estudantes, jovens, mulheres universitárias param um dia e dizem: o que acontece comigo ou com quem eu amo (ter uma dívida para estudar ou que seu professor te subestima como mulher) não está certo, por que temos que aturar isso?  Será que sou eu a única pessoa que se incomoda? E algo acontece e a raiva se espalha como um dente-de-leão. Quando percebemos que não estamos sozinhas, tornamo-nos um coletivo. Começa as mobilizações, as greves, as ocupações, as marchas. Isso atrai outras demandas e ativa as engrenagens dos movimentos sociais. Uma revolta se parece com outro, especialmente no sentimento, esse sabor, esse calor no peito, esse prazer que produz saber que uma verdade oculta está finalmente sendo ouvida.