A más de ochenta años de su publicación, el hallazgo del manuscrito original de La sangre y la esperanza amplía el conocimiento sobre su obra y abre un diálogo íntimo con su legado literario, dicen los autores de esta columna, miembros de la Fundación Nicomedes Guzmán.
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“Cercas intenta estar dentro de la certeza cristiana y fuera de ella, identificado y distanciado de Francisco, de su madre, de los misioneros que consumen su vida en Mongolia”, escribe Ignacio Álvarez sobre El loco de Dios en el fin del mundo, de Javier Cercas.
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Tras 10 años de espera, el estreno de este espacio —corazón del protecto cultural VM20 de la Universidad de Chile— ofrece una experiencia que redefine los estándares auditivos y visuales que hasta ahora existían en Chile. Al estilo concert hall del Royal Albert Hall en Londres o la Filarmónica de Berlín, el espectacular diseño arquitectónico en 360°, pensado para 1.200 espectadores, permite la inmersión total en la música desde cualquier ubicación. Esta será desde hoy la calidad acústica con la que se medirán los músicos que pasen por este lugar, ya que cada imperfección queda inevitablemente expuesta. “No todo está escrito en la partitura, lo más importante siempre está entre las notas”, reflexionó en el concierto inaugural el director Maximiano Valdés, al frente de la Orquesta Sinfónica Nacional de Chile, evento que demostró el potencial de esta sala, lista para unirse al circuito de espacios sinfónicos de la región, liderada por Argentina, Colombia, Venezuela y Brasil.
—Denisse Espinoza
Puede que sea el tono impasible del narrador o la estructura fragmentaria —o la conjunción de ambas estrategias— lo que invita, en esta novela, a entrar rápidamente en su mundo: desde la amabilidad aparente de la forma, desde la extrañeza de esa voz. Y, cómo no, también, por aquella pregunta que se puede leer en el fragmento que abre todo: “¿A partir de qué edad se puede empesar a torturar a un niño?”. Es la brutalidad de la pregunta y esa horrible falta ortográfica lo que despierta en el lector la curiosidad y el deseo por avanzar en esta novela de Martín Kohan (1967), publicada hace casi 25 años y que ahora reedita Banda Propia. Quizá la mejor novela de Kohan o, al menos, la mejor entrada en su obra, que aquí sitúa la historia entre dos mundiales de fútbol —Argentina 1978 y España 1982— y elige como protagonista y narrador a un joven conscripto que se asomará al horror de la dictadura desde el lugar de un subalterno que se ve involucrado en una trama oscurísima, donde aparece el tema de la apropiación de menores. Una novela deslumbrante, contenida, perturbadora.
—Diego Zúñiga
Aunque María Olivia Mönckeberg (1944) ha dicho que nunca fue una decisión premeditada, el poder es el eje de todos sus libros: nadie ha investigado como ella las formas en que este opera en Chile, ya sea en la política, la economía, la educación o la religión. En su último trabajo, la periodista explora una vez más —luego de El imperio del Opus Dei en Chile y Karadima, el señor de los infiernos— cómo la fe puede convertirse en un instrumento de control e influencia. En el nombre de Cristo es una investigación minuciosa sobre el auge del mundo evangélico en el país, construida en base a una cantidad impresionante de fuentes. Mönckeberg devela la falta de regulación, la opacidad en el manejo de recursos y la capacidad de injerencia en la agenda pública del poder evangélico, pero también describe cómo brinda contención y apoyo sobre todo en los sectores vulnerables, donde el Estado y las organizaciones sociales han ido desapareciendo. Un ejemplo perfecto de la importancia del periodismo de investigación para la buena salud de una democracia.
—Evelyn Erlij
Para celebrar los 20 años del MAC Quinta Normal, el museo invita a participar de un club social que reimagina las formas de encuentro comunitario. A través de una programación presentada por los mismos visitantes, el proyecto Multicancha, orientado a la mediación y vinculación con el entorno, convoca a verse, escucharse y hablarse horizontalmente, en un espacio que propiciará las dinámicas de las tertulias entre amigos, las asambleas, las conferencias o los talleres. Multicancha es una respuesta a la pregunta que se hace la crítica de arte Claire Bishop en el subtítulo de su libro Museología radical: “¿qué es lo ‘contemporáneo’ en los museos de arte contemporáneo?”, presentándolos como lugares que tienen el reto de reforzar redes de cuidado, tanto de las comunidades como de la gestión institucional. Hoy el MAC se activa con códigos más participativos. Quienes deseen postular su actividad, deben inscribirse en el calendario de forma presencial (en Av. Matucana 464) y luego enviar la propuesta a educamac@uchile.cl.
—Domingo Fuentes
Hay textos que huyen de las clasificaciones de género, con novelas experimentales, prosa poética, híbridos y tal o cual. Persona, sin embargo, no pretende esa discusión. El libro presenta un relato, poemas, visualidades, y, si queremos, un cuerpo zurcido de fragmentos que reflexionan sobre las maneras de heredar memoria; sobre cómo nos armamos de historias que nos sitúan en el mundo y con las que trazamos caminos. Lejos de discursos folletinescos, aquí no hay voluntarismos condescendientes ni moralinas que nos consuelen. Hijo de senderistas asesinados, Agüero (Lima, 1975) no entrega concesiones a medias, y se pregunta por los restos y los despojos del terrorismo, la derrota y el horror que cartografía nuestros mapas. ¿Cómo recordamos cuando nuestra ascendencia asesinó e hizo desaparecer, y a su vez fue masacrada, con tantos inocentes a cuestas, por los aparatos cívico-militares? Si esta Persona se presenta como un conjunto fragmentado, es por la inquietante certeza de que aún caen sobre nosotros los cuerpos despedazados que carga la historia.
—Gabriel Lane
Harold Bloom proponía rastrear la secreta urdimbre de las relaciones intrapoéticas, para así comprender cómo la influencia opera a un nivel más profundo que el de la estilística. En la obra poética de su amigo W. S. Merwin (1927-2019) vio, por ejemplo, la influencia de Walt Whitman mediada por la de T. S. Eliot y Ezra Pound. Quizás algo de eso hay en Los piojos (1967), su sexto libro y uno de sus trabajos más leídos, ya sea por sus acentos elegíacos, su falta de puntuación, sus referencias mitológicas y sus formas métricas irregulares. En el volumen hay también una preocupación política y medioambiental que lo vuelve más actual que nunca, a través de poemas que abordan la guerra o la intervención humana en los ciclos naturales. Merwin fue uno de los poetas estadounidenses más importantes de la segunda mitad del siglo XX, pero su obra había sido escasamente traducida al español. Por lo mismo, la aparición de este libro, a cargo de la nueva editorial Póstuma Ediciones, es más que una buena noticia.
—José Núñez
Tras cinco años de espera, el primer piso del Museo Histórico Nacional reabre sus puertas, presentando una ambiciosa síntesis de nuestra historia inicial (12.500 a.C. – 1808). La nueva exposición es un valioso avance en la rehabilitación simbólica y física de este espacio público, que desde 2013 viene revisando y poniendo en tensión el guion de su muestra permanente. Se celebra la incorporación de otros pueblos originarios más allá del mapuche, como también de las infancias a través de una museografía pulcramente trabajada que, si bien es cronológica, también hace guiños al presente. Es imprescindible asistir y hacerse parte de este ensayo histórico; como también vale la pena reencontrarse con verdaderos emblemas como el cuadro Primera misa en Chile de Pedro Subercaseaux, y conocer otros tesoros nunca antes exhibidos, como un tocado del pueblo yagan o un mapa de América del siglo XVII confeccionado según la surrealista mirada europea. Una exquisita, aunque sin duda breve, selección de 224 objetos que abren el apetito para seguir conociendo y apreciando el innegable valor de este museo.
—Denisse Espinoza
Ricky Palace (Daniel Antivilo) tuvo un pasado glorioso: fue la estrella oscura de la Nueva Ola, el rockero que le puso calle y poesía maldita a los hits sesenteros. Pero el tiempo pasó, y Ricky se perdió en la noche: apenas tiene plata para pagar el arriendo, toca en tugurios para sobrevivir y pasa los días en bares de Valparaíso, una ciudad que, como él, perdió el brillo, aunque no el encanto. Un día, un periodista (Daniel Muñoz) lo declara muerto por error, y así empieza un fugaz revival. En la calle, la gente aún lo recuerda, bandas jóvenes hacen covers de sus canciones e incluso el mismísimo Pollo Fuentes lo convoca a un reality con viejos ídolos de la Nueva Ola. Pero lo único que le interesa a Ricky es el pasado: aún no supera a Marta, su gran amor, y quiere enfrentar a un examigo, Tommy Wolf —un monumento al kitsch interpretado por Alejandro Goic— por robarle una canción. La segunda película de Andrés Nazarala es triste y hermosa, cómica y melancólica, como una canción de Tom Waits o una historia de Aki Kaurismäki: oscura y luminosa a la vez. Un estreno entrañable.
—Evelyn Erlij
La transferencia, aquel concepto de Sigmund Freud que alude al enamoramiento del paciente por el analista durante la terapia, rige las teorías del amor que se dan cita en este libro. A partir de El banquete de Platón, que escenifica dos importantes nociones sobre Eros —una que lo considera ante todo como una instancia lingüística y otra, defendida por Sócrates, que lo ve a través de la experiencia de la falta (quien desea algo es porque no lo tiene)—, el autor traza un recorrido por diversas obras que exploran el amor de transferencia: desde Platón hasta Kierkegaard, Freud y Lacan, pasando por Shakespeare, Klopstock, Goethe y Kafka. El libro aborda la influencia de El banquete en la teoría lacaniana del amor (no por nada el filósofo francés lo llamó “una suerte de informe de funciones psicoanalíticas”), pero también las diversas escenas literarias que demuestran que la fórmula de la negatividad del deseo socrática no es suficiente para comprender “la realidad lingüística de los amantes”.
—José Núñez
A 50 años de su llegada a la sede del Parque Forestal, el Museo de Arte Contemporáneo de la Universidad de Chile propone un diálogo entre obras de su colección y la Escuela de Bellas Artes, institución que fue el núcleo de la escena artística chilena durante la primera mitad del siglo XX y huésped original del edificio. En Colección MAC: Memoria habitada, que se despliega por el primer piso de la sede, se exploran los surgimientos de prácticas interdisciplinares, las transformaciones en los enfoques de la enseñanza de las artes visuales y los vínculos entre estudiantes y profesores, a través de obras de Carlos Ortúzar, Eduardo Martínez Bonati, Gonzalo Díaz, Ana Cortés, Valentina Cruz, Nury González y Marta Colvin, entre muchos otros. Esta investigación curatorial se sitúa entre las décadas de 1920 y 1980, e incluye pintura, escultura, grabado, instalaciones y dibujos que cruzan dos historias que ocurren en un mismo espacio: la de los edificios y la del arte. Hasta el 20 de julio. Entrada liberada.
—Domingo Fuentes
En esta novela repleta de máscaras, Concha Baeza, que es también Graciel, Gracián García, Gabriel y Galo, es una variante de un cuerpo que, si bien es el mismo, muta. Protagonista de El tarambana, mujer, hombre, y siempre plástico, a la vez que la circunstancia le obliga a trocar su identidad, muda con gracia sus pieles, oficios y el suelo donde cada tanto se asienta en busca de pan y un techo a cambio de trabajo honesto. Lejos de obtener justa recompensa, Concha Baeza, travesti, nómade y lázaro, en plena mitad del siglo XX en Chile y obsesionado con los versos del Siglo de Oro español, habla en la lengua de las églogas o los entremeses; un español antiguo que, sin añoranza de años dorados ni tampoco de mesianismos, extraña a todo quien le oye y lee. En esta novela de formación —y qué acierto de la editorial Overol en reeditarla—, Yosa Vidal construye una voz camaleónica y entrañable, que con el don de la palabra y la escucha le hace frente al horror y a la violencia sistemática del patronazgo chileno.
—Gabriel Lane
El barrio 10 de julio, con sus flujos eternos de autos tuneados, mecánicos acalorados y bullicio constante, es la meca automotriz de Santiago. Sin embargo, no solo los motores lo llenan de vida. Doblando por Serrano, en el número 685, levanta sus cortinas metálicas el Instituto Tele Arte, galería de arte independiente que hace muy poco recibió la Beca para Organizaciones de la Fundación Ama Amoedo (Uruguay). Desde su fundación en 2016, este espacio creado por Enrique Flores y Sebastián Salfate se ha convertido en un estandarte del circuito de exhibición al sur de Santiago Centro —junto a proyectos como Casona Lagos Lira (Pedro Lagos 396), Galería Animita (Maule 669) o Sagrada Mercancía (Sazié 2065)— con exposiciones que, siguiendo la línea de Galería Metropolitana, dialogan constantemente con el entorno popular que habitan. La beca les permitirá financiar residencias y exhibiciones de artistas emergentes de Chile, Argentina y Puerto Rico a lo largo de 2025, en un año que promete llenar de experiencias artísticas el frenesí cultural de Santiago.
—Gabriel Godoi
“Vivimos un momento en el que se celebra, y con razón, que grupos secularmente marginalizados hayan tomado la palabra. Everett nos amarga un poco la fiesta contándonos que tras todo documento de cultura hay un documento de barbarie”, escribe Ignacio Álvarez sobre Cancelado, de Percival Everett
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«Todo en esta escritura reclama nuestra atención. Cómo a la narradora la destruyeron, cómo se rearmó. Cómo fue necesario, tal vez, hurgar en la psicología del criminal», escribe Lorena Amaro sobre Triste tigre, de Neige Sinno.
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Como una suerte de poética o un mandato tal vez, el poeta Carlos Cociña (1950) escribe: “Quebrar el código es necesario para abrir un enigma. Es una constante, un problema abierto, un accidente, un lenguaje que antes ya sonaba en los elementos”. Estado de materia, su último libro, es una invitación a entrar en ese enigma, en ese código quebrado, y a descubrir ese lenguaje que ya sonaba en los elementos. Desde Aguas servidas (1981) que Cociña viene indagando en una poesía que empuja los límites del lenguaje poético hacia otras disciplinas, cruces que le han permitido abordar la realidad con una mirada nueva, desplazada. Aquí convoca al paisaje, a los sonidos, a la memoria: “Nos ocultamos tras el lenguaje, pero nos delata con códigos que no podemos controlar”, anota un poco más adelante, en un libro que pareciera insinuar que en la materialidad de las cosas reside el secreto del mundo. Solo hay que estar atento: “Hay lugares donde nada sobresale, sin embargo, es imposible olvidarlos”.
—Diego Zúñiga
La Segunda Guerra Mundial marcó el declive de Francia en el escenario mundial y también en las artes, un terreno donde reinaba. La derrota, eso sí, no fue sin lucha: una serie de exposiciones empezaron a llegar a estos rincones con un mensaje claro: Francia no solo era la cuna del arte moderno, también sería el futuro del arte contemporáneo. La tristeza de nuestros museos. Derivas de la modernidad en América Latina, el ensayo de la profesora y escritora Cecilia Bettoni, cuenta la historia de la muestra francesa más exitosa que aterrizó en Chile, De Manet a nuestros días, inaugurada en 1950 en el Museo de Bellas Artes y que con sus 58 mil visitantes fue un hit. Cada día, unos jóvenes José Balmes, Roser Bru o Gracia Barrios la visitaban para ver, por primera vez, originales de Picasso, Léger o Delaunay, y aunque los vanguardistas la celebraron, la crítica fue más ácida: faltaban Cézanne, Van Gogh y Gauguin. Con gran talento, Bettoni reconstruye este hito y, de paso, nos recuerda cómo América Latina ha sido, siempre, un territorio en disputa para las grandes potencias.
—Evelyn Erlij
Voy camino al sur cuando descubro que Roxana Miranda Rupailaf (1982), la autora del libro que leo, es oriunda de los mismos paisajes a los que me dirijo. Recuerdo los nombres de Rosabetty Muñoz, Sergio Mansilla o Maha Vial, otros maestros de la poesía del sur. Veo la Cordillera de la Costa por la ventana y la avisto también en los poemarios que reúne Sángrate agua, en la sensualidad de los versos de Las tentaciones de Eva (2003), en las abstracciones descarnadas de Kewakafe (2022) y Shumpall (2011) —aquella obra que Héctor Hernández, en el prólogo, inviste como un clásico de la poesía contemporánea—, en las traducciones al mapudungún de Seducción de los venenos (2008) y Trewa Ko (2018), y en las poderosas añoranzas del inédito Una sombra que me gusta (2024). Tiene razón Hernández en intuir que la obra de Miranda Rupailaf es también un viaje desde los mitos originarios hasta la agonía de estos tiempos, un cruce que revela que los mapuche son nuestros griegos, y nosotros los romanos leyendo demasiado tarde el oráculo de nuestra tragedia.
—Gabriel Godoi
En octubre de 2023 recibimos la mala noticia. La sección cultural de Las Últimas Noticias cerraba y con ella desaparecían las columnas de escritores como Roberto Merino, Antonio Gil, Neil Davidson, Gonzalo Maier y María José Ferrada. Admitámoslo: no es frecuente hallar en las páginas de un diario una escritura tan refinada, ni tampoco el humor y la inteligencia de esos textos. Por eso es motivo de alegría la aparición de El color de la noche, libro que reúne una selección de las crónicas que Marcelo Maturana, bajo el pseudónimo de Vicente Montañés, publicó en LUN entre 2006 y 2023, cuando falleció. Antropólogo, editor literario y escritor diletante —se dice que escribió varios cuentos, novelas y poemas, pero nunca publicó un libro—, sus crónicas abundan en reflexiones casuales, anécdotas y observaciones sobre la ciudad, recuerdos de infancia, divagaciones en torno a temas como el insomnio, la vejez, la muerte. Imbuidas de cierto espesor emocional, de un carácter melancólico y pesimista, sus textos resaltan sobre todo por tener una prosa estilísticamente impecable.
—José Núñez
Este es un documental sonoro no solo del propio Jorge González, sino también de quienes siguen su música, de aquellos que, después de haber coreado rabiosamente las canciones de La voz de los ‘80, Pateando piedras y La cultura de la basura, sintieron una traición con el sonido y las letras de Corazones, que daba inicio a una nueva década —la de la postdictadura—, en la que nadie sabía muy bien contra quién dirigir su ira. Cada uno de los seis episodios que componen esta serie son algo así como una disco-biografía cargada de nostalgia, porque son varias las generaciones que han crecido con la música de González, hoy convertida en una suerte de banda sonora nacional. Este podcast está construido a partir de una multiplicidad de fuentes que recorren unos cuarenta años de historia personal, social y musical. Una producción que desmitifica, y a la vez enaltece la figura de González, porque lo muestra con sus luces y sombras, y lo consagra no solo como un trabajador de la música, sino también como un artista.
—Bárbara Azcárraga
En 1942, Pablo Neruda viajó a Cuba para dar un ciclo de conferencias. Allí conoció al malacólogo Carlos de la Torre, quien le obsequió una caja llena de caracolas. “Miles de pequeñas puertas submarinas se abrieron a mi conocimiento”, escribió el poeta en Confieso que he vivido (1974). Así, el naturalista cubano lo inició en una de sus principales aficiones como coleccionista. “Desde entonces y al azar de mis viajes recorrí los siete mares acechándolas y buscándolas”, dice en el libro. En 1954, al cumplir 50 años, Neruda donó su colección a la Universidad de Chile, que a esa altura sumaba 8.400 caracolas, 5.107 libros, 263 revistas y 155 discos, la que fue declarada Monumento Histórico Nacional en 2009. Parte del conjunto, perteneciente a la Colección Neruda del Archivo Central Andrés Bello, conforma la exposición Mollusca. Poesía de Caracolas. Sumergirse en la colección de Neruda. En ella es posible encontrar especies como el Murex o la Cypraea, y libros de malacología que evidencian su curiosidad científica. Abierta hasta fines de 2025.
—Palabra Pública
Existen muchos manuales sobre escritura: mamotretos de gramática, manuales de estilo y un sinfín de libros. Las recomendaciones, quizás viniendo de una editora con años de oficio, son tanto más valiosas cuanto revelan ese trabajo privado, envuelto de cierto secretismo, que es la edición literaria.
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Exposición Pensar con las manos; Notas para una cartografía imaginaria de los fiordos, de Emilia Pequeño Roesler; Febrero, de Bernardita Muñoz; exposición Re vueltas gráficas; Todo lo que brilla, de Irene del Real; Distinciones póstumas…, de la Universidad de Chile.
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La antología La música de la fiebre (Lumen, 2024) reúne una selección de la obra de la poeta Malú Urriola, fallecida en julio de 2023. «Su escritura se eleva en sus fugas, en sus sostenidas mudanzas de estilo, tono y materia», escribe Vicente Undurraga, editor del volumen.
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