Cada enero pedimos recomendaciones para leer, ver, visitar y escuchar en vacaciones a colaboradores y entrevistados de Palabra Pública. Este año, más de veinte escritores, profesores, científicos, artistas, ensayistas y periodistas sugieren películas, libros, películas, sitios web, discos, series y podcasts para este verano.
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Patricio Pron, escritor y crítico literario
Película – Eden (2024). Detrás de Eden, el nuevo filme de Ron Howard, está el nihilismo nietzscheano que convenció a Friedrich Ritter de que podía “curar” a la humanidad con su máquina de escribir y su voluntad de poder; detrás está también el surgimiento del fascismo en la década de 1930 y la necesidad —tanto entonces como ahora— de encontrar refugio. Eden pone de manifiesto que una isla en las Galápagos no ofrece garantías contra el odio irracional, y lo mejor es que está inspirada en un hecho real, contado unos años atrás por Judith Schalansky en su espléndido Atlas de islas remotas.
Libro – Gestos mínimos, de María Sonia Cristoff (Ediciones UDP, 2025). Desde hace algunos años, la no ficción en español parece decidida a convertirse en subsidiaria del personal essay estadounidense, con su solipsismo, su narcisismo malamente encubierto, su falta de curiosidad por el mundo. Una excepción a esto es el trabajo de María Sonia Cristoff: tan inteligente, tan sensible y, sobre todo, tan inquieto, que reducirlo a una definición sería empobrecerlo. Solo leerlo le hace justicia.
Música – Kate Bush, Aimee Mann, Fiona Apple, Björk. Lux [de Rosalía] es, para muchos, “el disco de 2025”; para otros —entre los que me incluyo— es solo otro disco, así como la prueba de que nada “paga” mejor estos días que el fingimiento de una sofisticación y una complejidad que no tenga ni complejidad ni sofisticación. Por mi parte, sin embargo, prefiero los originales a sus copias y el riesgo artístico al cálculo comercial. Prefiero —de hecho— a quienes hicieron Lux mucho antes de Lux: Kate Bush, Aimee Mann, Fiona Apple, Björk.
Mauro Libertella, escritor, periodista y editor
Disco – Friends of Mine (2003), de Adam Green. Este es un disco que me pone siempre de buen humor, y eso no es poco. Solo la música puede tener ese efecto inmediato en el cuerpo. Son canciones de pop sencillo, creo que en su momento a este movimiento se le llamó anti-folk, pero en todo caso son eso: canciones de tres o cuatro minutos con estrofas y estribillos, una voz tierna y un poco rota, melodías pegadizas, temas para moverse y otros con un dejo melancólico. Va bien para la ruta, aunque no es un disco rutero tradicional.
Libro – A cuatro patas, de Miranda July (Penguin Random, 2025). Lo tengo muy fresco porque es el último libro que leí, el primero que leí en 2026. Es un libro sobre temas que están bastante en auge últimamente, como la crisis de la mediana edad, la menopausia, los cambios en el deseo, la familia, pero montados sobre una trama con momentos bastante inesperados o sorpresivos. Es una novela rara, a ratos dislocada en su forma o en su secuencia narrativa, que sin embargo fue muy leída y puso a la autora en una especie de mainstream en su país. Por supuesto, los medios de Estados Unidos ya titularon “La gran novela americana sobre la menopausia”, como les gusta hacer.
Película – Duel (1971), de Steven Spielberg. Bueno, me doy cuenta de que elegí tres objetos norteamericanos. En este caso se debe a que, también, la volví a ver hace pocos días. Es uno de los primeros trabajos de Spielberg, de hecho en su momento había escuchado que era su tesis de licenciatura de la universidad, pero no lo fui a chequear. Lo que importa es que es una película breve, televisiva, de premisa muy sencilla y efecto adictivo: un camión persigue a un auto por la ruta (hoy estoy rutero). Casi no hay diálogos, es apenas una persecución, y a veces, sobre todo en el cine, eso puede ser suficiente. En Una batalla tras otra, de Paul Thomas Anderson, hay también una persecución muy buena. En fin, eso: recomendada.
Nona Fernández, escritora, actriz y dramaturga
Serie – Slow Horses (Apple TV). Los ingleses son maestros construyendo historias de espías y esta serie, que ya va en su quinta temporada, es una prueba. Un grupo de agentes del M15 son relegados a un sucucho viejo, una especie de vertedero donde van a dar los agentes caídos, los que han cometido grandes errores. Ahí trabajan a cargo del veterano Jack Lamb, un Gary Olman actuando en estado de gracia, juguetón, divertido, escatológico. Una deriva interesante si recordamos su encarnación de Smile en El topo (peliculón), basada en la novela de John Le Carré. Humor negro, incorrección, buena intriga, un guion inteligente y un elenco exquisito que incluye a Kristin Scott Thomas como la jefa del M15.
Libro – Tu memoria en mis ojos (LOM, 2024). Cerré el año con la lectura de esta conmovedora novela de Rossana Dresdner, que acaba de ganar el Premio Municipal de Literatura. Una hija se entera de que su madre tiene Alzheimer y comienza a transitar con ella el camino de la enfermedad. Pero más que un libro sobre el Alzheimer, Rossana escribe y piensa la identidad, ensaya sobre la memoria, personal y colectiva, la relación madre hija, la herencia, los cariños, y también sobre nuestros desesperados intentos de ganarle al olvido, de fabricar recuerdos que nos sostengan. Lleno de observaciones luminosas y sensibles, en este texto circula pura humanidad.
Libro – El fino arte de crear monstruos (H&O Editorial, 2025). Una feliz sorpresa de 2025 fue la lectura de este libro de la argentina Silvana Vogt. Una novela juguetona e hipnótica, llena de delirio, protagonizada por Vidria, una niña que habita el insólito pueblo de Mortero y que lo observa desde su aún más insólito y singular ojo. Escrita en estado de gracia, entrañable y deliciosa. Silvana es una autora creativa y sorprendente, con un mundo muy singular, difícil de emparentar con otras escrituras contemporáneas, y probablemente ahí está su grandeza.
Federico Galende, filósofo, escritor y académico de Teoría de las Artes, UCH
Libro – El niño resentido, de César González (Reservoir Books, 2023). Mitad crónica, mitad novela autobiográfica, César González narra en primera persona los desafíos, las penurias y las pequeñas victorias del villero nacido en un pozo, hijo de las derrotas, el desamparo y la soledad. Un libro hermoso, que dispara a la cara del poder mientras aleja con un cuchillo las ceremonias sensibles de una izquierda cada vez más perdida y más glamorosa.
Disco – La vida era más corta, de Milo J (Sony Music Latin, 2025). Discazo de Milo, que con tan solo dieciocho años irrumpe con este álbum de fusión que no se parece a nada. Un disco único, que no estaba hecho, donde Milo lo cruza todo, la canción de cuna para los pobres con un fraseo caído del trap y unos solos de violines haciendo una chacarera trunca. Los rapeos de Trueno mezclados con la voz ajustada de Soledad, una canción a dúo con Silvio Rodríguez, otra con Paula Prieto, AKRIILA o los inmemoriales hermanos Carabajal. Todo en este disco, partiendo por la aterciopelada voz, no del cantante, sino del cantor, conmueve profundamente.
Libro – En fin, de Bruno Cuneo (Lecturas Ediciones, 2024). Este libro de Bruno Cuneo, para quienes gustan de la poesía, es de una delicadeza tremenda, con versos que envuelven a pesar de estar internamente incendiados. Se trata de una travesía por tres aldeas que son a la vez tres afectos; cada uno lo da todo en lo suyo y deja señalada del alma una dulce instantánea. Un afecto es la totalidad de lo que se puede en el corazón de un momento, y en este libro cada uno de esos afectos es un tarascón mordaz al lector, una punzada que se va aligerando al ritmo de las penas. Todo va pesando cada vez menos, y después se diluye, y el libro se acaba.
Christian Viveros-Fauné, crítico y curador de arte
Libro – Toda la belleza del mundo: Una historia sobre el arte, la vida y la pérdida (2024), de Patrick Bringley. El arte es para todos. Pocos textos logran comunicar esta asediada obviedad como este libro de Patrick Bringley. Autor novel, Bringley relata una historia que comienza con la temprana pérdida de un ser querido, seguida por un esclarecedor luto de diez años. En esa década, el autor abandona su trabajo en el New Yorker para transformarse en vigilante uniformado del legendario Metropolitan Museum of Art. En esas atiborradas galerías se codea con Duccio, Rafael y Tiepolo, entre otros; estos maestros le deparan lecciones sobre temas como la belleza y la pérdida. De ellos entiende cómo “con tus propios ojos puedes vislumbrar lo que otros seres humanos falibles han hecho del mundo en el que vives”. A veces se huye hacia adelante.
Exposición – Gerhard Richter (Fondation Louis Vuitton, París, hasta el 2 de marzo). ¿Qué significa para un artista declarar, como hizo Gerhard Richter en 2017, que su obra pictórica está “completa”? Entre otras cosas, que podemos consumir su arte como un proyecto con “principio” y “fin”, cual catálogo entre dos tapas. Titulada de forma epónima, la actual retrospectiva organizada por la Fundación Louis Vuitton de París cuenta con 275 obras que recorren seis décadas de la obra del Picasso de nuestros tiempos. Desde la muerte del malagueño, nadie como el alemán ha hecho de la pintura un tan amplio o convincente registro de los desastres de la guerra y de la paz; de sus repetidos cruces con los imaginarios del fascismo, el comunismo y el capitalismo normativo. La principal constante de su impresionante carrera: la inabarcable pregunta, ¿qué es una imagen?
Película – El agente secreto (2025), de Kleber Mendonça Filho. Suceso del cine global del último año, este filme, protagonizado por Wagner Moura, mezcla el thriller político de Costa-Gavras con el surrealismo punk del Twin Peaks de David Lynch. Ambientada durante los años 70 en Brasil en plena dictadura militar —os anos de chumbo, según los brasileiros—, la narrativa del filme se organiza a través de interrupciones, desvíos y repeticiones, para abarcar una textura secuencial que podría llamarse realismo psicodélico. La película puede también fácilmente ser interpretada como alegoría de una sociedad como la nuestra: una marcada por el miedo, la desinformación y la necesidad de proyectar el horror sobre lo inexplicable.
Janet Toro, artista
Libro – Necropolítica , de Achille Mbembe (publicado en español en 2011). Es un libro que me ha impactado por su agudeza y su análisis certero. Si bien percibía las formas actuales de subyugación, este libro fue un faro concreto para entender más cabalmente el brutal poder de decisión sobre la vida o la muerte de las personas consideradas solo una mercancía. Es un libro visionario.
Libro – Limpia, de Alia Trabucco Zerán (Lumen, 2022). Y también la obra de teatro homónima dirigida por Alfredo Castro. Las elegí porque retratan con destreza el poder, la dominación, los abusos de la clase alta y su relación patronal con una representante de la clase baja, la nana (endémica de la sociedad chilena), quien sacrifica su propia vida limpiando, puliendo, fregando para otres. Me gustaron los diversos planos del relato que se superponen creando un estado vertiginoso.
Película – Stalker (1979), de Andrei Tarkovsky. Me sobrecogió por la belleza de esos espacios misteriosos, con una realidad cambiante que refleja los deseos de los escogidos visitantes a “la zona”, un lugar único, con parajes desoladores, espejismos, donde la magia nos inunda. Es emocionante percibir la espiritualidad del protagonista, que busca más allá del estado precario de las cosas. Me encanta en el filme esa sed de sentido, lograda de manera magistral.
Diego Parra, crítico de arte y académico UCH
Serie – Castlevania: Nocturne (2025). Si bien esta es la segunda temporada de una serie que comenzó el 2023 (y antes con otro arco narrativo) mi recomendación tiene que ver con el modo en que esta última parte fue resuelta. La presencia de muchos personajes “clásicos” del juego de video en el cual está basada la serie genera obviamente cierta expectación —aunque algunos le llamen fanservice o fan baiting— pero a la vez, obligó a los creadores a ordenar el guión de modo que no parezca simplemente esos capítulos de las series infantiles donde aparecían todos los buenos para salvar el día. Cada personaje entonces cumple un rol preciso y justificado a lo largo de los capítulos y a eso le sumamos una increíble animación que nos hace creer que no todo lo que estrena Netflix sale de la misma fábrica. Lamentablemente vemos que este tipo de productos, justamente por su solidez conceptual y estética, tardan mucho en tener continuidad asegurada y hay que esperar uno o dos años entre cada temporada.
Película – Predator: Badlands (2025). Arriesgándome con una recomendación como esta, creo que el modo en que están reviviendo la franquicia Predator ha sido sólido. No esperan masividad del tipo Marvel, pero sí han retomado ciertos clichés del género de acción y ciencia ficción que vale la pena ver (nuevamente, pensando en la aplanadora de Marvel que homogeniza todos los géneros en uno solo donde ninguno es satisfactoriamente desarrollado nunca jamás). Seguimos viendo una reinterpretación del clásico tópico del «viaje del héroe», pero con escenarios llamativos, explosiones en su justa medida y por supuesto, robots malvados. Si echas de menos el formato de películas más antiguo, pero al mismo tiempo, entiendes y disfrutas de la narratividad propia de los videojuegos hack ‘n’ slash esta película definitivamente cumplirá con las expectativas. Una advertencia: no hay lecturas secundarias que complejicen esta película, lo que ves es lo que hay.
Libro – Un devenir oblicuo, de Tomás Peters (Metales Pesados, 2025). Este tomo proviene de una tesis doctoral acerca del trabajo crítico de la ensayista Nelly Richard. Esta “adaptación” (fue trabajada para seguir un formato más amable con el lector) nos permite recorrer la trayectoria intelectual de la autora, desde sus inicios en la crítica y teoría del arte, pasando por la crítica cultural, el feminismo y los estudios queer. Si aún el pensamiento de Richard es objeto de disputa sobre el modo en que la crítica es expresada (deconstruccionista, posmoderna, compleja, etcétera), en este tomo encontramos un hilo conductor —antes invisible— que da cuenta de ciertas obsesiones y fijaciones de la autora, cuestión que permitirá al lector entender mejor sus aproximaciones heterodoxas a los fenómenos culturales (lo que llamamos hoy “crítica cultural” y que la ensayista ha defendido desde fines de los ochentas no solo en Chile, sino que en Latinoamérica, y en una permanente tensión con los cultural studies de la academia norteamericana). Este no es un libro del tipo “para principiantes” que intenta simplificar todo, no se confundan; es un estudio profundo del contexto de producción y de la fortuna crítica de los planteamientos de Richard, por lo que sirve como “compañero” de las lecturas ya canónicas de la autora, pero en ningún caso es un sustituto. Recomiendo leerlo en conjunto a la reedición de Crítica y política (Palinodia, 2022).
Iván Navarro, artista visual y curador musical
Disco – María Sonora 1988, de María José y Sebastián “Tan” Levine. Creo que a la fecha es unos de los mejores discos que hemos publicado en Hueso Records. Me gusta lo ecléctico de los ritmos mezclados y la alta calidad de los músicos que participan en el disco.
Libro – Gordon Matta-Clark: Contra viejas superficies (2024), de Ariel Florencia Richards. Me fascinó la mezcla de datos biográficos, autobiográficos, de la historia del arte, arquitectura y rumores sobre el acercamiento que hace la autora a la vida de Gordon Matta-Clark.
Documental – Vicente Ruiz: A tiempo real (2022), de Matías Cardone y Julio Jorquera. Sin palabras… que en paz descanse.
Lorena Amaro, crítica literaria y académica UC
Película – Cartas a mis padres muertos (2025), de Ignacio Agüero. Probablemente esta sea una de las películas más importantes, si no la más, realizadas en torno a los 50 años del golpe militar. Aunque aparece unos años después de esa conmemoración y el mismo Agüero plantea que es una especie de intento fallido por abordar la efeméride, tanto el diferimiento como el supuesto fallo son dos aspectos de la lucidez y el talento de este director enorme, que nos invita a contemplar las luces, hojas y movimientos de un patio familiar mientras un narrador en off hilvana una historia en que la oralidad, las voces del pasado, emergen con singular belleza. El padre de Agüero, fallecido antes del golpe, tuvo un cargo gerencial en la fábrica Madeco; el director conversa con un dirigente sindical que lo conoció, durante unos minutos que resultan impresionantes. El montaje lo es todo: más que una carta, veo aquí un ensayo fílmico íntimo y al mismo tiempo sociohistórico, en que, como otras veces, Agüero sabe deslizarse de lo grande a lo pequeño, del hecho histórico al gesto de una de sus tías, con una soltura y cariño por el oficio que me imagino solo pueden dar los años. Ojo, que va a estar en Festival de Cine UC ahora, en enero.
Libro – Crónica de un hombre puzzle. Enrique Lihn como Gerardo de Pompier, de Amalia Cross (Bastante, 2025). Me maravilla la aparición de este libro; hace años que me alucinan y trabajo, también, biografías de personajes imaginarios como éste, aunque Pompier es en realidad un ser con un pie anclado en la literatura y otro en la realidad, una realidad performática y extraña. Se lo debemos a la ironía y el oficio del poeta Enrique Lihn, quien modeló lo que para la autora es un rompecabezas, también una especie de muñeco de cera. “Su nombre parodia la costumbre arribista de la clase alta chilena de marcar distinción y pertenencia (por el título “don” y la preposición “de”), y con pompier se hace alusión a esa palabra francesa con la que se designa no solo a los bomberos y pintores académicos, sino a todos aquellos que usan estilos retrógrados, pomposos, cursis o anacrónicos en el plano político, filosófico o artístico”. La invención de Lihn supo irrumpir con desparpajo en una escena cultural castigada por la dictadura, y esta “biografía”, producto de una excelente investigación, es una manera de entrar en ella y conocerla un poco más. Un libro que Ana María Risco presenta mucho mejor que yo en las páginas introductorias: “Intrépidamente y de manera fascinante, este libro sitúa dentro del tiempo histórico a quien tuvo el decoro de vivir fuera de él, no en un mero antes vanguardista, sino en un interminable después”.
Película – Blue Sun Palace (2024), de Constance Tsang. En Filmin la rotulan como “Drama. Romántica”. Pienso que es algo nada que ver: una película de migrantes, una película de fantasmas. La directora muestra la vida que llevan unas migrantes chinas que trabajan haciendo masajes corporales en Nueva York; hay también un hombre que ha escapado de Taiwán por sus deudas y trabaja en la construcción. Estos personajes se cruzan, pero si hay algo de romance, habría que decir que es tan incierto y crudamente real como la situación en que viven sus protagonistas, cada uno lanzado hacia su propia soledad. Lo que fascina de esta película es la manera en que la directora instala la cámara y capta con ella los rostros de sus personajes, pero también las entrañas de la ciudad: el negocio de los masajes, un baño en que hay una gotera, un restorán, un karaoke, un bus. Es una Nueva York alternativa, cerrada y, al mismo tiempo, frágil. La violencia aquí no explota: implosiona.
Jorge Comensal, escritor y editor
Libro – Los girasoles ciegos (2004), de Alberto Méndez. Cuatro relatos, cuatro derrotas de melancolía deslumbrante, ambientadas en la guerra civil española. De los muchos libros que he leído sobre esta y otras guerras, éste es uno de los más hermosos y tremendos. Méndez fue autor de un único libro póstumo, una rareza que también desafía muchas nociones sobre el oficio de escribir.
Libro – Montaigne, etc. (2025), de Isabel Zapata. Esta es una recomendación sesgada por dos lados: porque la autora es mi amiga y editora y porque Michel de Montaigne es uno de mis genios tutelares. Este libro de poemas, en el que hablan Michel, Descartes, Marie, Etienne, Pascal, Antoinette, contiene una sabiduría muy cálida: “A punto de morir, haber vivido / me resulta un poco extravagante”.
Documental – El leopardo de las nieves (2023). Un relato sublime y apacible sobre la búsqueda del elusivo felino del título, filmado en el Tíbet por el fotógrafo Vincent Munier; documental extraordinariamente bello y también incómodo, pues el otro protagonista humano del filme, el prolífico escritor Sylvain Tesson, se ha visto envuelto en polémicas por “simpatizante de la extrema derecha”. ¿Qué tanta ideología política hay en las palabras, imágenes y música de este largometraje?
Santiago Gerchunoff, ensayista y profesor de Teoría Política en la Universidad Carlos III
Película – Un ours dans le Jura, de Franck Dubosc (Francia, 2024). Ya casi no se hacen comedias verdaderamente buenas, y menos con un oso en el centro de la escena; esta es la prueba de que todavía se puede. Una comedia de enredos con misterio criminal, ambientada en un pueblito de montaña entre Francia y Suiza, tan improbable como eficaz. Entre carcajadas aparecen temas poco cómicos —inmigración, enfermedad mental, ambición— tratados con una lucidez incendiaria.
Disco – Doga, de Juana Molina, (producción de Emilio Haro; Argentina, 2025). Después de años sin publicar, Juana Molina, figura clave de la vanguardia latinoamericana con gran hinchada en Japón, entrega el mejor disco de su carrera. La conjunción entre su inspiración y su estilo único con la producción finísima de Emilio Haro es perfecta. Doga es hipnótico, preciso y adictivo: uno lo termina y quiere volver a empezar.
Libro – Deshacer el ridículo: Tratado sobre la risa, de Julián Génisson (La Caja Books, 2025). Un objeto rarísimo en el siglo XXI: un tratado serio sobre la risa. Génisson escribe con una intensidad obsesiva y rigurosa, por fuera de la academia, pero con una ambición intelectual de otra época. Recorre la tradición filosófica y la actualiza para cuestionar la función de la risa en la sociedad contemporánea. Profundo y deslumbrante, abre mil discusiones y lecturas posibles.
Serie – Poquita Fe, temporada 2 (Pepón Montero, España, 2025). Con muy poco, y ahí está su grandeza, esta serie construye un universo entero. A través de un falso documental minimalista, sigue a un grupo de personajes de clase media precarizada, atrapados en la rutina, el aburrimiento y el deseo difuso de cambio. El foco está puesto en la nada misma (la vida tranquila, la repetición) y desde ahí, con humor absurdo y personajes casi prototípicos, la serie logra una parodia delicada y a la vez profundamente lúcida.
Andrea Palet, periodista, editora y profesora
Podcast – Algo prestado. El podcast de elDiarioAR para mí recupera la experiencia de lo que era leer un buen diario o una revista buena: encontrarte con temas y recomendaciones a los que quizás no habrías llegado sola, y salir ya con la ilusión de haber hablado con alguien sobre eso. Sus invitados regulares traen cada vez algo nuevo, algo viejo y algo prestado, que es una forma de no restringirse a las novedades culturales —el formato más aburrido del mundo—, sino de citar lo que sea que permita una charla inteligente. En un episodio pueden pasar del bogotazo a Rosa Luxemburgo y del Apruebo chileno a Bridgerton, o de Jonas Mekas a la guerra de Vietnam y la novela gráfica. Lo conduce Tamara Tenenbaum, que comenta todo lo que le traen con ese fascinante tono canchero que parece de superada pero no: siempre tiene algo interesante que decir.
Serie – La orquesta (2022).Una serie danesa de diez episodios breves, una comedia con mucho ritmo (en serio) sobre la interna de los funcionarios de la Orquesta Sinfónica de Copenhague. Y digo “funcionarios” porque, como sabe cualquier persona que trabaje con artistas en una estructura institucionalizada, en ese encuadre son tan burócratas como cualquiera, competitivos, mezquinos, mediocres y profundamente ridículos. Los protagonistas son el segundo clarinetista y el director adjunto, pero todo personaje/instrumento tiene su papel. Alta comedia, a años luz de bodrios pretenciosos sobre artistas como Philharmonia, serie francesa, también sobre una orquesta, o Étoile, más ridícula todavía, sobre dos compañías de danza, una parisina y una neoyorquina.
Músico – Niño de Elche. Ningún problema con Rosalía pero vengo a sugerir a otro “exflamenco”, el músico, escritor y performer ilicitano Francisco Contreras, Niño de Elche. Quizá lo vieron en el tiny desk de C Tangana, en “Tú me dejaste de querer” concretamente, pero la música propia de Niño de Elche no siempre es tan oreja sino espesa, grave, antifácil y hermosa. Ir por el camino arduo es su modo, y para eso mete en la licuadora la electrónica lenta, la música sacra, el silencio, el cante, el rejunte de todo y las ganas de joder la pita a los tradicionalistas y sus muermos. Tiene discos digamos experimentales (Voces del Extremo, La exclusión, Cru+es) y otros no tanto o derechamente de flamenco comilfó (Cante a lo gitano, Memorial de cante en mis bodas de plata con el flamenco).
Antonio de la Fuente, periodista y traductor
Libro – Duelo sin brújula, de Carme López Mercader (Editorial Reino de Redonda, 2024). El matrimonio es una institución narrativa, escribe Javier Marías en Corazón tan blanco y lo recuerda su viuda, Carme López Mercader, en Duelo sin brújula, el libro que escribió tras la muerte del novelista madrileño. Se suele decir que los hombres hablan poco a sus mujeres o que derechamente no les hablan. Aunque, como bien apunta Ignacio Echevarría, en la pareja estable el otro se convierte en recipiente del relato que cada uno hace de sí mismo. Es precioso este libro sobre el dolor de la ausencia y la presencia espectral de quien se ha querido y ya no está. “Mi espíritu está dentro de ti como el tuyo en mí”, explica un indio anciano y, más allá de cualquier tópico, es difícil decir mejor qué es el amor. El amor constante, más allá de la muerte, como escribió Quevedo.
Libro – Nocturno hindú, de Antonio Tabucchi (Anagrama, 2006). Por estas fechas iba a estar recorriendo la India, de Bombay a Goa, pero no ha podido ser. En lugar de eso he releído este relato en el que el protagonista va por esos lugares tras la huella de un amigo perdido en algún recoveco del tiempo y la distancia. Hace años, cuando terminé de leer por primera vez este Nocturno y como comenzaba a sentir esa especie de pena que entra cuando uno se separa de un buen libro encendí la tele y vi circular unas imágenes que, aunque diferentes de las que había visto mientras leía la historia, de toda evidencia eran las del libro que acababa de cerrar. Era la versión de la novela llevada al cine por Alain Corneau, tan entrañable una como otra. De paso y sin movernos de la India, otro recorrido recomendable es el del Tren a Travancore, de Rodrigo Rey Rosa, un breve relato sorpresivamente irónico y perfumado de cardamomo.
Canción – «Maria, Maria» (1976), de Milton Nascimento y Fernando Brandt.Si Dios cantase lo haría con la voz de Milton Nascimento, dijo una vez Elis Regina y Caetano Veloso añadió que el falsete de Milton era el sonido más bonito producido por una especie animal sobre la Tierra. Cabe recordarlo ahora que Milton, silenciado por la vejez, ha dejado de cantar. Milton compuso esta canción para un ballet que lleva ese nombre, Maria, Maria, del Grupo Corpo, en 1976, hace ahora cincuenta años. Lo vi en el Municipal de Santiago en el año de su estreno y la belleza de las imágenes unida a la fuerza de la historia no fueron ajenas a la decisión de irnos a vivir una temporada a Brasil poco después. La canción, que en una primera versión era un tema instrumental sobre el que Milton tarareaba la melodía, está dedicada a todas aquellas mujeres que tienen el corazón más grande que el mundo. “Todas las Marías que conozco afirman que hice la canción para ellas y tienen razón”, cuenta Milton. Quien guste de versiones con predicamento y piel de gallina incluida puede escucharlas con Milton junto a Wayne Shorter, Mercedes Sosa, Pat Metheny, Ney Matogrosso o Coldplay. Yo prefiero la versión minimalista de Milton tarareando Maria, Maria, junto al piano de Wagner Tiso, con su voz que aúna saudade y alegría, dos sentimientos opuestos solo en apariencia.
Andrés Nazarala, crítico, escritor y cineasta
Libro – Los viernes en Enrico’s (2015), de Don Carpenter. Como su amigo Richard Brautigan, Carpenter fue otro suicida de la costa oeste, pero su escritura no deriva en el delirio, sino en una observación lúcida de lo humano y una atención constante a personajes marginales y artistas. Esta novela póstuma, finalizada por Jonathan Lethem, traza un retrato coral de escritores enfrentados al fracaso y al éxito en Portland y San Francisco. Una joya.
Canción – “Volverás con el sol” (1968), de Karl Martin. La incluí en mi película Los años salvajes porque es una de las mejores canciones populares chilenas de los años sesenta. Se dice que Sandro quiso grabar su propia versión tras escucharla, pero el proyecto no prosperó. De Karl Martin se sabe poco. Lamentablemente se perdió en la noche y murió joven en Valparaíso. Su canción quedó ahí, esperando que alguien vuelva a escucharla como corresponde. Aún nos queda mucho por explorar.
Película – Unmade Beds (1976), de Amos Poe. Muerto hace poco, Poe fue uno de los mentores de Jim Jarmusch y el autor de “Blank Generation”, considerada la primera película punk de la historia. Unmade Beds marca su debut en la ficción. Es una suerte de Sin aliento filmada en la escena subterránea de Nueva York a fines de los setenta. Con desfachatez godardiana, música no wave y la presencia magnética de una aún desconocida Debbie Harry, la película es un documento vital de un tiempo, antes de que la ciudad y el cine mismo cambiaran.
Macarena García, escritora, editora y teórica del arte
Libro – El mínimo animal, de Federico Galende (Ediciones Metales Pesados, 2025). Un libro performático, que hace lo que dice y dice lo que hace, y arriba de un caballo va ensanchando los territorios de la escritura y la memoria y el pensamiento que aquí, en todo caso, son una y la misma cosa: el mismo cuerpo que apegado al animal ensaya a pelo, libremente, un discurrir por caminos que, como en la vida, se disgregan con estilo.
Libro – La tierra te lleva, de Blanca Wiethüchter (La Pollera, 2025). Estos poemas me han acompañado desde el invierno, pero creo que su tiempo es el verano. La voz de esta poeta boliviana es abierta, transparente y misteriosa, y como una ventana se complace en la brisa y el calor nocturno. Que enero arranque así: “En un andar del silencio / comienza el mundo / en un olor a fuego / en una hoja / en un cambio de sábanas / en una gana de hacer cosas / no siempre precisas”.
Película – Valor sentimental (2025), de Joachim Trier. Es una película dulce y conmovedora que se va desplegando de manera exquisita sin recurrir en ningún momento a explicaciones, lo que permite mirar muy de cerca a sus personajes, enmarcados, por lo demás, en la historia material de una casa, que es espacio para la vida y para la muerte, y sobre todo para los papeles que la vida y la muerte escriben a veces para nosotros, queramos interpretarlos o no.
Sergio Rojas, filósofo y académico UCH
Disco – Dissolution (2018), de la banda británica The Pineapple Thief. Sonido espacial cuya estética nostálgica recuerda algunas de las mejores composiciones de la banda italiana Nosound; también nos remite a algunos de los álbumes de Porcupine Tree y No-Man (ambas agrupaciones lideradas por Steven Wilson, cuya influencia en The Pineapple Thief es manifiesta). Es el doceavo disco de la banda, y no podría decir si es o no el mejor, pero sin duda es, lejos, mi favorito.
Libro – El final del metaverso (2022), de Julio Rojas. El autor chileno saltó a la fama internacional con la audio-serie Caso 63, uno de los podcast más escuchados en los últimos años, traducido a varios idiomas. La novela fue publicada el 2022 y el tema es la construcción, mediante inteligencia artificial, de un universo al que emigrará la especie humana una vez terminada la construcción de ese metaverso. La trama se desencadena cuando el protagonista se enamora de una joven que solo existe en el metaverso y a la que no puede revelar la condición artificial de su existencia.
Película –Silent night (2021), de Camille Griffin. La producción británica —circula en español como La última noche— corresponde al género de thriller apocalíptico. La trama consiste en que un grupo de amigos con sus familias o parejas (la mayoría excompañeros de universidad) se reúnen en la hermosa casa campestre de uno de ellos para pasar juntos la navidad en la que será la última noche de la humanidad, pues, según ha informado el gobierno, un virus destruirá dentro de pocas horas toda forma de vida sobre la Tierra. Lo que la película pone en obra, con una ironía absolutamente lograda, es la imposibilidad de que los seres humanos puedan estar “a la altura” de semejante catástrofe.
Felipe Cussen, escritor, músico e investigador USACH
Paper – O texto acadêmico como espaço performático (2022), de Debora Pazetto. Lo último que quisiéramos leer en vacaciones quienes trabajamos como investigadores es un paper: todo el año nos quejamos de sus restricciones pero pocas veces nos atrevemos a explorar más allá de sus límites. Gracias a mi colega Cynthia Shuffer, pude conocer a Debora Pazzetto, quien viene a nuestro rescate con “O texto acadêmico como espaço performático”, uno de sus experimentos en la tarea de burlar la lógica universitaria mediante el travestismo, la ironía, y la destrucción de sus poses de seriedad. Ésta y muchas otras provocaciones entre arte y academia se pueden encontrar en su sitio web.
Sitio web – Mazapán. El verano es un período ideal para sumergirse en archivos en línea y recorrerlos simplemente por gusto en cualquier dirección. Uno que me fascinó es el archivo del grupo Mazapán, basado en la recolección de una de sus integrantes, Cecilia Álamos, y organizado por el investigador Juan Carlos Poveda (autor del libro Infancias de Mazapán). Para quienes crecimos escuchando estas preciosas canciones que mezclan música antigua y tradiciones latinoamericanas, y que inspiraron a compositoras posteriores como Javiera Mena, estas fotos y recortes de prensa son un fascinante regalo.
Sitio web – Escritores y poetas en español. Hay muchas personas que se arrogan a sí mismas el rol de agentes fundamentales de la cultura en nuestro país. Luis Martínez Solorza, en cambio, no hace ningún aspaviento pero lleva más de 25 años trabajando incansablemente por la difusión de la literatura chilena y latinoamericana, a través del sitio Escritores y poetas en español, más conocido por su antigua dirección: Letras.s5. Allí recoge y rescata una infinita cantidad de poemas, cuentos, reseñas, entrevistas, manifiestos y artículos académicos, fomenta polémicas, y abre espacios al activismo con un criterio absolutamente abierto. Si aún no lo conoce, no pierda el tiempo y entre: seguro encontrará lo que no estaba buscando.
Greta Montero, escritora y profesora
Libro –El mar arriba, de Nina Avellaneda (Overol, 2025). Esta novela narrada con un refinado lenguaje poético cuenta la historia de Adriana, una mujer que huye rumbo hacia el sur de Chile buscándose en la vorágine del mar, el viento y los aromas salados y dulces del ambiente sureño. Con más poesía que narrativa, conocemos los derroteros de una mujer que busca su propio rostro en un espacio en el que siendo extranjera puede crearse a sí misma y recrear el pasado en una intercalación que no pide permisos ni forma. El mar arriba es una novela de búsquedas y encuentros que se desarrolla más dentro del personaje que fuera de él. Un nuevo acierto de la escritora de Limache Nina Avellaneda, quien después de Souza nos regala su prosa única una vez más.
Película – Pig (2021), de Michael Sarnoski. Un cazador de trufas, a quien le es arrebatada su cerda, emprende un viaje desde las profundidades de los bosques de Oregón a la gran ciudad de Portland para encontrarla pase lo que pase, aun a costa de su propia seguridad. Esta película sorprende con digresiones filosóficas sobre el sentido de la vida y la idea de propósito que choca con el mercantilismo del sistema del capital. Está llena de humanidad y silencios valiosos, que son como un regalo que deja respirar y pensar al espectador sobre su propia experiencia y a lo que ha atribuido las nociones de éxito y permanencia. Una vuelta a los antiguos personajes de Nicholas Cage, donde el héroe es un marginado cuyo honor se basa en una filosofía personal y sus lealtades están donde encuentra un amor puro, simple y ancestral.
Serie –Samurái de ojos azules, de Amber Noizumi y Michael Green. Serie de ocho episodios lanzada en 2023 y dirigida por Jane Wu. La protagonista, Mizu, es una samurái mitad blanca y mitad japonesa, cuya existencia se encuentra proscrita en el Japón del período Edo, pleno siglo XVII. Ella busca a su padre para asesinarlo. El «viaje del héroe» se encuentra marcado por el deseo de venganza y el dolor de su propio origen. La protagonista encarna una abominación para la cultura del Japón, por lo tanto, el viaje es tanto la exploración de un trauma como un encuentro con la construcción de su propia identidad escindida. Es una serie rica en una narrativa compleja y en luchas que son tanto reflexivas como adrenalínicas, perfecta para los amantes del animé del bueno.
Oscar Barrientos, escritor y profesor
Libro – Yo maté un perro en Rumanía, de Claudia Ulloa Donoso (Random House, 2024). Se trata de una magnífica novela que describe la travesía de una consciencia asombrada por territorios insospechados y donde asoman los detalles de una prosa con enorme calado, capaz de interpelar al lector por medio de una narrativa muy conmovedora. A mi entender, una de las voces femeninas latinoamericanas más reveladoras que he leído en el último tiempo.
Disco – Tiempo profundo, de Rafael Cheuquelaf (Sello Eolo, 2024). Música electrónica que explora el pasado remoto de Magallanes, inspirada en estudios geológicos y paleontológicos realizados por investigadores que han indagado en la formación de nuestros paisajes y en las antiguas formas de vida que lo habitaban, hoy extintas.
Película – Juan de los muertos (2011), dirigida por Alejandro Brugués. Una ácida comedia de terror, considerada la primera película cubana de zombis. Es un filme delirante, abarcador, que combina tanto la parodia como la sátira política en el contexto del llamado “período especial” en Cuba.
Serie – Animal (2025). Originalmente titulada Animal salvaje, es una serie de televisión por internet española de comedia creada por Víctor García León para Netflix. Me pareció un hilarante conjunto de capítulos que exploran el vínculo entre lo humano y lo animal, a través de las desventuras personales de un veterinario que ha perdido la brújula existencial. Divertida y con momentos notables.
Ignacio Álvarez, académico UCH, crítico y escritor
Disco – Libre, de Benjamín Walker. Se publicó el año pasado y solo me crucé con él este año. “Me crucé” es una afirmación demasiado suave: fue el disco que más escuché según el informe de mi plataforma de streaming. Es casi pura guitarra y voz, una guitarra tocada con maestría pero sin estridencias, y una voz refrescantemente falta de pudor. Walker desnuda sus afectos dolorosos de una manera que a mí, viejo y tímido como soy, me parece novedosa y conmovedora.
Libro – La cicatriz de Ulises, de Erich Auerbach. Recientemente publicado por Acantilado en España. Auerbach fue uno de los críticos literarios más brillantes del siglo XX. Exiliado en Estambul durante el régimen nazi, escribió una historia de la representación de la literatura casi sin aparato teórico y confiando en que es posible ver el mundo a través del análisis minucioso de un fragmento. Este libro reúne varios ensayos suyos que no estaban en español, como “Filología de la literatura universal”, y cartas con figuras como Walter Benjamin, Thomas Mann y Viktor Klemperer. Una maravilla.
Película – Bright star, de Jane Campion. Estrenada en 2009, es un escorzo biográfico de John Keats narrado desde los ojos de Fanny Brawne, su prometida. Está filmada con delicadeza visual y con la preocupación por la música que mostró Campion en La lección de piano. La poesía de Keats gana muchísimo con los silencios que la película le ofrece, y la historia de amor está contada sin clichés. Es una gran experiencia para los que conocen un poco a Keats y para quienes nunca lo han leído.
Nélida Pohl, doctora en Biología y comunicadora científica
Podcast – Threshold. Es un podcast sobre la vida en la Tierra, lleva 5 temporadas y ha ganado numerosos premios. Su quinta temporada, “Hark” (una palabra antigua que es un llamado a la escucha), nos invita a descubrir un mundo sonoro oculto, lleno de voces más que humanas que rara vez escuchamos. A través de historias sobre delfines, aves, flores, humanos y tortugas, el podcast explora cómo las especies se comunican y perciben el sonido. Nos plantea qué sucede cuando nos desconectamos de estos sonidos y solo nos escuchamos a nosotros mismos. Con una narrativa profunda y una producción impecable, esta temporada nos invita a reflexionar sobre la importancia de volver a sintonizarnos con el mundo natural y sus seres. Threshold nos recuerda que hay mucho más por escuchar si estamos dispuestas a prestar atención.
Libro –Crímenes Animales (2025), de Mary Roach. Originalmente Fuzz (2021) explora, con humor y curiosidad, los conflictos entre humanos y la vida salvaje. La autora investiga qué hacer con animales “delincuentes” como alces imprudentes u osos allanadores, descubriendo que la respuesta está en la ciencia, no en la ley. Roach se adentra en casos fascinantes, desde análisis forenses de ataques animales hasta expertos en elefantes y “árboles asesinos”. A través de situaciones inusuales y anécdotas divertidas, el libro reflexiona sobre cómo los humanos somos tanto el problema como la solución, ofreciendo una visión esperanzadora de la convivencia entre especies. Mary Roach es lejos la escritora de temas científicos más graciosa que puedo recomendar.
Libro–Compórtate (2020), de Robert Sapolsky. Originalmente Behave: The Biology of Humans at Our Best and Worst (2017), es un libro fascinante que examina las raíces de nuestro comportamiento desde múltiples perspectivas: neurociencia, psicología, biología y cultura. Sapolsky escribe con un estilo claro y ameno, llevándonos a través de los procesos cerebrales que ocurren desde segundos antes de que ocurra una acción, hasta los factores evolutivos y sociales que influyen en nuestro comportamiento a largo plazo. El autor también reflexiona sobre temas profundos como el libre albedrío, la moralidad y cómo nuestras acciones están condicionadas por una compleja interacción de genética, entorno y cultura. Si te interesa comprender por qué actuamos como lo hacemos, este libro es una excelente opción. Behave no solo ofrece respuestas, también despierta preguntas sobre la naturaleza humana, el bien y el mal, y nuestra responsabilidad como individuos. Un libro imprescindible para quienes buscan una visión más profunda y científica de la conducta humana, ¡lectura obligada para quienes trabajan en el sistema legal!
Federico Rojas, profesor del Instituto de Estudios Internacionales de la Universidad de Chile
Libro – Cartas a mis amigos, de Silo. Un libro breve pero notablemente adelantado a su época, publicado a comienzos de la década de 1990 como una serie de cartas abiertas en un contexto de fuerte reconfiguración política global tras el fin de la Guerra Fría. En estas cartas, Silo anticipa rasgos centrales del momento actual, como la desorientación, la fragmentación y la pérdida de referencias. Su lectura permite reconocer muchas de las tensiones que hoy atraviesan a las sociedades contemporáneas, tanto en lo individual como en lo social.
Libro – No es un río, de Selva Almada (Random House, 2020). Es una novela llena de suspenso contenido que avanza de manera silenciosa pero constante. Selva Almada tiene un estilo preciso y potente, construye una atmósfera inquietante a lo largo de todo el libro. La violencia está latente bajo la superficie del relato. Conviene leerla en diálogo con Ladrilleros y El viento que arrasa, dos de sus libros anteriores.
Libro – Los viernes (tomo I–IV), de Juan Forn. Compilación de las contratapas publicadas por Juan Forn durante más de una década en el diario Página/12, reunidas posteriormente en cuatro tomos. Una serie de libros que destaca por su cercanía y sensibilidad narrativa. Forn construye relatos de historias pequeñas protagonizadas por grandes personajes, o grandes historias contadas desde figuras aparentemente menores. Son textos para leer sin prisa y saborear palabra a palabra.
Iván Pinto, crítico de cine, investigador y docente
Serie – Pluribus (Apple TV, 2025). Después de Breaking Bad y su spin-off Better Call Saul, daba curiosidad el próximo proyecto de Vince Gilligan. Protagonizada por Rhea Seehorn (coprotagonista del spin off), Pluribus se centra en una invasión extraterrestre “amistosa”, en que se apropian de los cuerpos humanos proponiendo un nuevo orden mundial. Entre el drama y la comedia absurda, el tono tragicómico de la serie es acompañado de una reflexión sobre la especie humana, las otras formas de inteligencia, la posibilidad de otra forma de concebir el mundo y la neurosis moderna.
Película – Un simple accidente y Sentimental value. Se estrenaron en cartelera las dos mejores películas de 2025 justo antes de cerrar el año. Me refiero a Un simple accidente, de Jafar Panahi, donde el maestro iraní vuelve hacia un cine de complejidad moral y minimalismo estético, a través de la historia de un mecánico que se debate internamente ante el encuentro con su torturador islámico. El caso del cineasta, ganador de la Palma de Oro de Cannes con este filme, es la de un regreso agudo y provocador, luego de haber estado aislado y con prohibición de filmar durante varios años, cuestión que igualmente sorteó en sus películas anteriores. Desde otro ángulo, el noruego Joachim Trier confirma el talento narrativo y capacidad de construir personajes memorables en Sentimental value a través de la historia de un padre cineasta y una hija actriz, que acarrean temas de su relación. Con un Stellan Skarsgård brillante, y mucho homenaje al cine de Ingmar Bergman.
Libro – Cine vivo (2025), de Albertina Carri. Ensayos, manifiestos, análisis, crónicas, guiones y cartas componen este reciente libro publicado por la editorial Banda Propia, de una de las cineastas más relevantes de Argentina y América Latina. La mente inquieta, lúcida y provocativa de Carri se expresa aquí acompañando sus procesos creativos vinculados al cine, las instalaciones, la curatoría de festivales. El resultado es un libro múltiple, con una curiosidad e inquietud voraz que despliega una reflexión siempre aguda sobre el rol del arte y el artista en nuestras sociedades contemporáneas.
Equipo editorial de Palabra Pública
Disco – Heavy Metal, por Cameron Winter. Cuando Cameron Winter mostraba las primeras versiones de su debut solista, Heavy Metal, todos le decían que sería un fracaso. Su discográfica, sus managers e incluso su padre le advertían que su estilo inusual era bello pero un suicido comercial. El cantautor de 23 años llegó a pensar que sería el fin de su carrera, pero decidió dejar de tomar sugerencias y publicarlo como quería. Debido a las bajas expectativas, la discográfica lo lanzó en una fecha de difícil promoción, a finales de 2024. Pero el 2025 fue más amigable. El elogio unánime de la crítica (y de Nick Cave) y el boca a boca de a poco lo fueron elevando hasta convertirlo en el artista musical más hypeado del año: teatros agotados, la mejor canción del año según Pitchfork y una histórica presentación en el Carnegie Hall, registrada por Paul Thomas Anderson. Sumando el éxito del cuarto disco de su banda Geese, Winter inicia el 2026 como la gran promesa musical y el líder de una generación de rock alternativo que ha revivido el espíritu musical neoyorquino, en una especie de respuesta estadounidense al post rock inglés de la Windmill Scene. Pero la intuición de la discográfica tenía algo de razón. Heavy Metal es un disco difícil de entender a primeras. Es él quien te enseña cómo escucharlo. Se debe dejar menguar su rareza, sus combinaciones de post ironía con honestidad desgarradora, su voz estrambótica, sus alegorías religiosas, su poética folk digna de Bob Dylan o Leonard Cohen, para salir del otro lado revolucionado por las nuevas formas que abre. Pocas veces un disco ha generado tanta expectación respecto a un género o un artista. Pero cada escucha lo confirma: el futuro se abre para Cameron Winter. —Gabriel Godoi
Película – La corazonada (2025) , de Diego Soto. Con su tercera película —que se estrena el 15 de enero en cines luego de pasar por el Festival de Valdivia donde ganó el Premio del Público y la Mención especial del jurado—, el director rancagüino vuelve a cautivar con su poética forma de hacer cine: mostrar un realismo cotidiano que encuentra la magia en los detalles bucólicos de la provincia y en la ternura que transmiten sus personajes encarnados por actores no profesionales —en este caso sus tíos—, quienes logran emocionar y sacar sonrisas por partes iguales. Nieves es una mujer mayor que arrienda su parcela como recinto vacacional y que un día conoce a Enrique, un motoquero que se enamora de ella y empieza a cortejarla. El romance no prospera hasta que aparece una cineasta que los convence de protagonizar una película inspirada en La tempestad, de Shakespeare. Soto logra un cine fresco y profundo que filosofa sobre las relaciones humanas con escenas y diálogos tan certeros y divertidos que logran resonar por largo tiempo. Recomiendo ver también su anterior película, Muertes y maravillas (2023) —disponible en OndaMedia, sobre un grupo de amigos recién salidos del colegio, que debe enfrentar la muerte de uno de ellos—, quizás de un tono más adolescente y menos luminosa, pero donde ya se despliega esa inquietud de plantear problemas existenciales con una mirada afectuosa y sincera. —Denisse Espinoza
Disco – Getting Killed, de Geese. Un mes después del lanzamiento de Heavy Metal (2024), el grupo liderado por Cameron Winter se encerró en un estudio de Los Ángeles para grabar lo que sería su cuarto álbum: Getting Killed. Lanzando en septiembre de 2025, rápidamente se convirtió en un éxito de culto, posicionándose en las listas de lo mejores discos del año (The New Yorker, por ejemplo, lo puso en el primer lugar) y convirtiendo a la agrupación neoyorquina en una de las bandas que más ha dado de qué hablar en el último tiempo (incluso han sido llamados “los mesías potenciales del rock “n” roll de la generación Z”). No es difícil explicar tanto entusiasmo: cuando parecía que el rock se diluía en un sonido calculado y previsible, Gesse vuelve a esa esencia explosiva y caótica propia del género. Lo difícil, en todo caso, es enumerar los aciertos del álbum: riffs de guitarra electrizantes, percusiones que rezuman tensión y nerviosismo, interpretaciones vocales memorables gracias a esa voz entre contenida y arrastrada de Winter, cierta desprolijidad deliberada, crescendos dramáticos que explotan en un clímax de instrumentación, todo eso en 46 minutos salpicados de referencias (cuesta no pensar en “Reckoner” de Radiohead al escuchar la canción homónima del álbum). Si el verano tiene algo así como una banda sonora, tranquilamente podría ser “Taxes”, con su rítmica y hermosa transición, o la melancólica y desesperada “Au Pays du Cocaine”, cuyo estribillo nos deja una intrigante imagen: “Like a sailor in a big green boat / Like a sailor in a big green coat”. —José Núñez
Libro – El caballero que cayó al mar, de H. C. Lewis (La Bestia Equilátera, 2013). Si nos pusiéramos algo oscuros, podríamos decir que la vida es un torrente que nos arrastra a su antojo y ante el que no podemos más que dejarnos llevar, dando brazadas con cierta dignidad. De esto —literalmente— se trata este libro delirante y graciosísimo del escritor estadounidense Herbert Clyde Lewis (1909-1950), un autor que, cuando estaba en la cima de su carrera —había escrito en los medios más importantes de Nueva York, fue nominado al Oscar por el guion de Sucedió en la Quinta Avenida— murió de golpe por un infarto a los 41 años. Así, este libro es, de alguna forma, una premonición: Henry Preston Standish es un caballero distinguido y exitoso que, luego de sufrir una crisis existencial, se toma un tiempo para reflexionar lejos de su esposa e hijos y se embarca en el Arabella. Pero, como sabemos, la vida siempre hace lo que quiere: una mañana, Standish pisa un charco de grasa y cae al mar. Ninguno de los tripulantes se da cuenta en un comienzo, y durante toda la novela leemos los pensamientos del elegante caballero a la deriva, a la espera de poder salvarse. Un libro que se lee de un tirón. —Evelyn Erlij
